Нанизывает дни
как бусы
календарь,
и бусами наотмашь по лицу.
За семьдесят ночей
забудешь,
не ударь,
что нитка тёплых дней,
увы, к концу...
И снова предстоит осенний марафон.
И снова листопад на чётках дней.
Ах, эта осень.
Мне -
она не комильфо.
Пусть тонет грусть в антоновском вине.
На перепутье снов
о красках алтаря,
где зелень бронзы станет золотой,
стою.
И не хочу
в сентябрь,
ведь я - варяг
для осени.
Родня -
весне зато.
Мне ближе соловьи
и очумелый май,
черёмухою бивший по ноздрям.
Но осень,
не спросив,
идёт ко мне сама,
нанизывая новых бусин ряд...
