Долго раздумывать?
Вряд ли.
Возьму вот и выстрелю,
выдавив с выстрелом едкое облако слов:
мол, ни к чему эта магия взглядов препристальных,
ею разломы не склеить нам.
Мол, не срослось.
***
Позже, опомнясь, из памяти в рамочку выделю
строчку, наполненных мёдом, корицей ли, дней,
и превращу её в пьесу для двух злобных зрителей,
что не составили тройку с звездою Денеб.
Медленно двигаясь по замороженной млечности,
выйдут они межсценарными тропами в май,
где альтаиры и веги от тусклости лечатся,
первым раскатам и трелям пытаясь внимать,
чтоб, как и прежде, светиться на бархате купола,
словно монисто на смуглой девичьей груди.
Только за зрителя-два не ручаюсь я.
Купит ли
он свой билет?
Пусть не купит...
Не стану судить...
