Пою я в августе, как в зале акустическом.
Опавший лист накрыл мелодию припева.
У лета возраст стал до ужаса критическим.
И Лев сменяется земной красоткой Девой.
Боюсь я осени, боюсь почти панически!
И мнится мне, что я с природой умираю.
Растеньям что с того? Они живут циклически!
А мне мерещится, что я всё ближе к краю.
Ударю в струны тонкой сетки паутиновой,
что посвежевшее пространство спеленала.
Услышу голос меланхолии малиновой,
сестра которой - грусть прощанья у вокзала.
Нет звуков более пугающе-пронзительных,
чем звук ударов о земное притяженье
в саду, где фрукты вниз бросаются решительно,
стремясь постигнуть бренной жизни завершенье!
Пою я в августе, закончившем, практически,
очередную жарко-солнечную вахту.
У лета возраст - склеротично-подагрический...
***
Приходит осень.
Что?
Уже?
Так быстро?
Ах ты...
