Листья слетали, деревья калеча,
С ветром решая, где лучше прилечь,
И неохотно ложились на плечи,
И с удовольствием падали с плеч… 
Поздний закат распадался на свечи,
Стыл горизонт, словно древняя печь.
Вечною рифмой последовал вечер,
В утро надеясь скорей перетечь. 

Ночь не короче, чем век человечий,
Если представить, что ночь - это меч:
Лучший палач не наносит увечий - 
Меч прерывает предсмертную речь… 

Труд палача уже оплачен.
Все кончено. Лечу и плачу. 

Листья слетают. Рядом. Далече.
С веток сшибает их ветра картечь.
Чёт - те, что ближе. Дальние - нечет.
Листьям без разницы. Лишь бы прилечь. 
В небе, как в утлом судёнышке - течи.
Смолы костров не смогли уберечь.
Дождь. Листья. Ветер. Сценарий извечен.
Не избежать с нудной осенью встреч. 

Имидж деревьев весь искалечен.
Будто больны и готовятся слечь.
Их нагота - зим холодных предтеча.
Кто до весны. А кому-то и в печь. 

Голая осень, как поле для сечи.
Клёном утерян хоругвей кумач.
Битвой проигранной тягостны плечи.
Дождь - будто по убиенному плач...