Не спица в заднице, не шило,
Не перец и не скипидар,
А просто что-то запершило
И поэтический угар
ударил в голову... Крепись.
Настоек выпей. Ляг. Проспись. 

Прилёг. Но только мне не спится.
Всё думаю. Если не спица,
То что? А - курица - не птица...
Напитками не освежитиься...
Какие-то кривые лица
В мозгу. И это долго длится.
И я бы рад уже поспать.
Но! Среди ночи, как удар
Млин. Поэтический угар.
Куда же мне его послать?